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Sexo no apto para mojigates (old poem)

En la cama nos lamemos la piel, nos besamos en la boca, nos miramos el iris. Húmeda, estás. Me humedeces el cuerpo, el pelo, las manos y los pies. Me excitas, me tientas. Me tienes en tus redes y me frotas. Oh! Dios no dejes que no la ame. Es sencillamente peligrosa y es tan mujer como yo. Estamos en la cama y me tocas brutamente. Recorres con tus manos mis senos, como si fueras pequeño y necesitarás de la teta de tu madre. Me succionas la leche que no hay. Molesta. Intentas excitarme con tus gemidos desesperados. Me frotas el entrepiernas. Duele. Duele una vez más. Tus dedos me hacen doler más que tu pene. ¿Qué pene? si pareciera que no tuvieras. Me estimulo pensando en tu boca, tu boca dulce y tímida. ¿Cómo me tocarías si estuvieras a mi lado? ¿tendrás la piel suave?. Cierro los ojos y veo tus tiernas nalgas, saltan en mi imaginación, te veo correr por la playa desnuda. Me vengo. Aún no, por favor. Quiero tocarte, tocarte como nadie lo ha hecho alguna vez. Besarte el cu...
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Como una canción (old poem)

Oscilando entre la vergüenza de reconocerme como hombre pensante y las críticas de quienes creen reconocerme como tal, me he vuelto ambigua ante su mirada. He dejado que me pisotée, que se cree. He permitido que su angustiosa vida, amarga y llena de espanto se apodere de mi fuerza. Le he permitido mirarme como basura, como si nunca hubiera importando quien soy. Que se recostara en mi cama para olerla. Huele a mi, a lo que niegas y reniegas. Y vienes aquí para insultar mis pensamientos, los míos y los que me rodean. Quizás he perdido el brillo, las chispa, la juventud, pero no me averguenzo de quien soy, de como me he construido con los años. No oculto mis caídas, las balas ni la patadas que también me has dado. No dejo atrás lo que fui, para renacer como diosa entre los humanos. Soy hombre como tú y no me averguenzo de quien soy. Y sí, consumo drogas hasta hartarme, sí me masturbo por las noches y no precisamente pensando en ti. Si huelo a mierda o a flor, si mis amigos s...
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Tarde de prima vera (old poem)

La cosa es que hay un cerebro que a veces vuela sin cesar, que no camina por las calles, y es cierto que el mundo está creciendo. Y es cierto que nada es lo mismo. Hoy el sol resplandecia en la tarde, contaba historias de primavera que buscan dueño cada vez que el viento sopla alejando las nubes del cielo y evaporándolas por encima del mar. Me dijo que no queria verme nunca más confundidamente triste, dijo que se sentaría a mi lado para quererme, para decirme que soy hermosa, y yo le sonreí. Lo cierto es que, había olvidado lo inocente y que el sol si está en las tardes. Se supone que alcanzaríamos a reírnos de la vida, a dejar atrás lo oculto, se supone que estaríamos sentados mirando el sol encima del mar. Encima del mar, como cuando navegabamos en los sueños, y me decías que caminabamos sin parar por lo lugares más bellos de nuestro mundo, porque era nuestro. Pero no llegaste a reír, ni a dejar lo oculto, menos a mirar el sol. Usé gafas, mientras esperaba que llegaras. Entonces ...
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Entre todo (old poem)

A veces me convierto en viento y vuelvo por las calles desconocidas, recorro los paraderos y acaricio los autos al pasar, me estanco entre los rincones y huelo la tierra acumulada en las esquinas, huelo los cabellos salvajes y duros de los animales, y las pieles suaves y risueñas de los niños. Como viento me vuelvo loco con las hojas, las elevo del suelo y las hago flotar como si fueron viento, brisa, palabras y fracciones. Subo hasta las nubes y las muevo de un lugar a otro, las junto con el sol, las llevo al mar para que se refresquen o hacia los cerros para que giren como molino. Soy viento deámbulando por los cielos, entre las piernas y los brazos, rondeándo las cabezas y las ropas. Despenjando mentes inalcanzables, que corren más allá de mil por horas Horas que el viento no siente, no siente por que flota, y flota porque está en el cielo. En el cielo no hay ángeles.
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Indicaciones para pensar, con introducción y conclusión (old poem)

Intervenciones en la calle, abren los ojos de esta cabeza. Bien abiertos observan la revolcuión de los muros, las ideas espontáneas de algun personaje, que algun día será historia. ¿Pero qué paso aquí? gritan las ancianas buscando explicación al escándalo, el escándalo del show masivo de saber que alguien se cansó de la idiotez humana. Intervenciones cerebrales, para que recicle la basura de sucabeza, vé, ya ni puede separar laspalabras. Busque, dice un cartel, toda idea innecesaria y la escupe sin que la oigan, entonces cuando ya ha hablado lo suficiente, comience a cranear. Esto dolera un poco, se llama pensar. El pensar viene del dudar. Intervéngase, si no lo ha hecho. Comienze a ver que hay más mundo que esa pared rayada pidiendo atención, que hay más personas desconformes. Intervéngase y vengase de modo mental. No tenga miedo en pensar. Intervenciones coloquiales y elegantes de grandes cabezotas callejeras. Y así recitan poemas los que se creen escritores, pensan...
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Cosas de putas (old poem)

Me dicen "la Loren" por una actriz de los cuarenta, me gustan los hombres y yo también soy uno. Fui maricon desde chico, me montaba en las piernas de los viejos que iban a tomar vino con mi papá, sólo para sentir los penes rozar mi raya de niño maricon. Crecí queriendo ser famosa y mujer, mi mamá me hacia los vestidos como si fuera una reina. No tuve amigos hasta que conocí a los 16 años a la Feña buenamoza, un cabro chico vestido como puta. Me fui de mi casa cuando vi que la buenamoza ganaba plata saliendo con viejos y cabros a lo oscurito, al principio me dio asco pero vi que la pasaba tan bien y que podía tener plata para lograr mi sueño de cantar tango en Argentina. Nos fuimos con "la buenazorra", como le decían los otros maricones del puerto, a la capital a buscar fama y dinero. Trabajabamos en la calle todas las noches, nos ganamos el respeto de las otras y de los clientes. Pero la tentación del poder de querer más nos hizo pensar que ya era hora que pa...
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El rojo del ojo (old poem)

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Resiste ojo, no es hora de nublarse, date un respiro, piensa en quien amas, que sería si... piensa en mi sin ti, piensa en el ojo derecho sin ti. Quedará un vacio, y un feo y oscuro vacio sin ti. Tengo un ojo hinchao, y duele de color rojo, le otro lo mira triste pidiendole que por favor no siga la luz, el rojo no tiene fuerzas para darle esperanzas a su amigo urgido. Duele, duele, duele como si quisera salir su alma, si, su alma de ojo. Mi ojo izquierdo tiene una vida completamente distinta a la del derecho, y eso que son ojos. Me arde dolor rojo, tiene furia y más furia por sentirse adolorido, pues arde peor que fuego de cocina.
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